Cher Ray Zo,
Journal :
Tous mes pantalons percent à l'entrejambe. Plus précisément juste entre l'anus et les bourses. Ca m'énerve, ça me fait me sentir gros.
Je n'arrive plus à perdre du poids. Etant donné mon goût modéré pour les végétaux et plus affirmé pour la junk food, je pense, soit me mettre à faire de la cuisine, soit me faire fournir des dérivés d'amphétamines. Ca dépendra de ce qui est le plus facile.
Facile.
La vie n'est pas facile mon petit lunaire.
Ca ne rentre pas. Je ne dois pas être assez désespéré. Triste, oui, mais pas désespéré. Je crois encore à un avenir joli et doux et intéressant et mordant.
Et crois-moi ou pas, cet espoir est juste la vaseline qui rend le présent moins irritant.
Pas que j'aimerai être plus cynique. Le cynisme, depuis Mitterrand, c'est une paresse mal assumée. Et j'assume pas si mal. Mais je voudrai ne plus avoir rien à attendre, et me sentir plus libre d'agir juste pour voir ce à quoi j'arrive.
Mais ça voudrait dire passer par une souffrance plus forte. Brûler jusqu'à n'être plus que carbone et sels élémentaires. Et recréer la vie à partir de ça.
Drift-raff :
Mettez fin aux brutalités policières. Apprenez aux hippies à se défendre. (Paul Muller)
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